¿Quieres que te hable de mí,
de las piedras pulidas,
de mis abuelos,
de la historia de una redención,
del árbol de la permanencia?
Déjame volver al agua para recobrar la quietud
que tus ojos resguardan.
Nací abrazada a un dolor
de extendidas raíces
cuya verdad es mi vida.
Ese antiguo dolor me sostiene.

Oro es el pez

Pez desplazando lo oscuro, la realidad
única, la
realidad.
No el número
sino el oro del número
busca la arena de Pitágoras:
luz pensando lo que la poesía
en el agua encuentra.
Un torso
entre delgados dedos de coral,
la fría corriente que desciende
hacia el sonido veloz de los peces,
hacia nada, hacia
el cielo infinito
del árbol.

Mi Hermana

Pasaba las horas recostada en el sofá, ella
era lluvia y cascada del alero.
Subía el volumen para no oír los pasos
fatigados en el pasillo.
Ella sabía correr y llenar de aire sus pulmones,
hundirse cuatro metros bajo el agua
hasta obtener altos trofeos de bronce.
Alguna vez pensé lo peligroso que es detener largos minutos el aliento,
llegué a creer que desaparecería para siempre.
Vivía la ilusión del no regreso: sumirse por debajo del nivel,
unos centímetros más abajo del nivel. Nadie se siente bien a la intemperie siempre.
Para permanecer es necesario el descenso.

Los momentos del agua, Editorial Polígrafa, Ed bilingüe, inglés-español,  acompañada de la obra pictórica de Víctor Ramírez y texto introductorio de José Corredor Matheos, Barcelona, 2007.

Lo Real

Tus ojos, eso es lo real. Lo demás,
arde y no sabe. Un sol
me abraza en tus caricias,
alumbra
el paso del petróleo
en los corredores.
Tengo la grata idea de ceder
a la transparencia de una alegría carnal:
obedezco las luces del viento,
pero mi voz no escucha,
sólo anhela.
Mi suelo ama tus ojos,
cada beso en mi cuerpo,
el blandor de tu paso de nieve.
Bajo las sábanas
evaporándose lo fugaz permanece de los días

The Truth

Your eyes, that is the truth. The rest,
burns and does not know. A sun
hugs me in your caresses,
illuminates
the flow of petroleum
in the corridors.
I have the pleasant thought of ceding
to the transparency of a carnal joy:
I obey the lights of the wind,
but my voice does not listen,
only yearns.
My ground loves your eyes,
each kiss on my body,
the blandor of your snowy steps.
Beneath the bed sheets
evaporating the fleeting permanence of days.